Barco de Tinta

ZOMBIE

2012-02-14T19:06:00.000-08:00

Baba, ojos ausentes, ven a través del instinto, permanecen en la alienación.

G. Romero nos dirige, yo no quiero morir o ser metamorfosis de algo que no

conozco. Sentirme larva, buscar comer los restos de la voluntad de otros.

La granja que se desborda de adentro hacia fuera, soy yo.

Los de afuera quieren adentrarse e imponer su orden. Corro peligro.

Ellos rompen ventanas, comen carne. Brazos se extienden en el vacío.

Desde el principio todo envuelto en rojo, edificios desahuciados. Escarlata.

Mi huellas púrpuras, individualidad roja. Gente descarnada por las calles.

Como si al mundo le dieran cuerda desde el fondo de una botella granate.

ULTIMA SECUENCIA, ENCUADRES, Media noche en París

2012-02-10T14:33:00.000-08:00

big full shot:

Gil-explorador aún guarda la última campanada de media noche

La evocación de ese inverosímil Ford que lo llevó

al instante de Hemingwey y Fitzgerald.

Close up:

Encuentros que vivió por unas cuantas noches y renovaron sus líneas.

No hay novia ni suegros. Por ahora, sólo el sonido

calado de sus pasos.

Voz en off:

No existe la bella época, se dice. Espejismo. Quien la vivió

pensaba en otros tiempos como insuperables.

Idealismo.

medium shot:

Gil–escritor, sostiene con sus dedos el hálito del Sena y de la

llovizna que ahora se precipita.

Se piensa solitario.

extreme close up:

A cuadro Gabrielle, (tiempo presente), quiere empaparse con él.

A ellos no le molestan las virutas húmedas

que buscan refugio en sus poros.

Créditos finales

LOS RECUERDOS ARDEN MÁS ALLÁ DE ORIÓN

2012-02-10T11:26:00.000-08:00

Por: Gabriela d´Arbel

He visto cosas que ustedes no podrían creer

naves de ataque ardiendo más allá de Orión.

He visto rayos-c brillando en la oscuridad

cerca de la puerta de Tannhaüser. Todos

esos momentos Se perderán en el tiempo

como lágrimas en la lluvia…

Blade Runner

Nieve donde no había, recuerdo,

a pesar de buscarla. Fantasma.

Todos los días.

Un plato de corn flakes.

Hambre & abandono.

Llanuras dibujadas

de correcaminos, yucas,

y coyote siempre

atrapado en sus

trampas ridículas.

Vacío de corre~camino,

nube de polvo fugaz que

deja la velocidad.

¿Por qué es tan difícil

litografiar lo vivido?

¿Qué hace el “Replicante”?

¿En qué capelo guarda

la puerta de Tannhaüser?

LOS OTROS TAMBIEN SON...

2012-01-31T12:37:00.000-08:00

Por Gabriela d´Arbel

“Ven a jugar con nosotras Danny”

El resplandor 1980

Niño que profundizas en el laberinto. Locura.

Llegas al centro, alguien, con una luz, manda revelaciones.

Te rescatas con el cordón de tus propias huellas.

No tan cándido. Tú sabes. Una voz te habla, desde adentro.

No entres a la habitación 237 (2X3X7=42= año

de la solución final)

Eres pequeño ante la inmensidad que acecha: necesitas alas.

La voz pasea por territorios del futuro, come gajos de instante.

Te salva tu Shining, que no escucha la vesania de papá, y de los otros.

Los otros son Jack Torrence, siempre lo han sido.

¿Lo somos?

Torrance (Del latín torrentem: rugiente, hirviente)

Amenaza explosiva que endurece los rasgos.

Tu hacha no escucha la clemencia de los que te construyeron.

El laberinto eres tú y en él te extravías todos los días.

“Siempre has sido tú el guardián del Overlook”

huyes como el que ha puesto bajo llave un monumental secreto.

Sangran silenciosas la razas que mueren.

Ellos que gimen en la sierra, en el desierto, en los guetos.

Y tú, congelado dentro de tu mente, de tu mente, de tu mente…

Y LA HERRAMIENTA ESTABA EN LA DULCERA

2011-12-07T12:49:00.001-08:00

En el camino hacia el pueblo el asesor puntualiza algunas cosas queel candidato debe decir durante elmitin, memoriza el nombre del pueblo Real de naranjos y lascomunidades de los alrededores.

“Soy bajito, magro, con cara de imbécil. La expresión deimbécil la ensayo cada día. Es mi embozo para pasar inadvertido.”

El candidato usa una camisa de manga largaarremangada que indica que es hombre trabajador.

“No tengo otras ansias más que matar, vertele y dormir. Estoy libre, los minotauros que habitan en mí devoraron mirecato. Visito todos los días a mi tía Carmen, la viejita guarda mi herramientade trabajo en una dulcera. Ella lo ignora.”

Al subir a la tarima uno de los habitantes le da al candidato un sombrerofabricado en Real de naranjos. Él se lo pone. En su hombro los zopilotes cagan.

“Aparte de mi tía sólo existe Oscar. Él meconecta con los encargos.”

Cuando habla de sus promesas debe mostrar laspalmas de las manos, cuando habla de combatir la violencia bajar un poco la voz. Cfr. Manualdel buen político.

“No siento nada”

¡No siento nada!

Después de una detonación, el sombrero colorhueso cambia su color a un escarlata casi guinda. Los carroñeros inician la fiesta.

LOS OTROS MOTIVOS DEL LOBO

2011-11-16T07:39:00.001-08:00

…cuando la fatalidad hizo cruzar

su camino al mago de Siam…

Boris Vian

…mientras esta cenando, junto a él se ha sentado

Una joven con la que ira a contemplar la luna llena

Sobre París…

La Unión.

Denis, hierba, jacintos azules,

champiñones en otoño.

te gusta contemplar a los humanos amándose

ojos de color corinto.

Ingenuo en tu pensar del pensamiento humano.

Biol. Linaje: lobo civilizado.

Tu refugio maduro de llantas

y tuercas que cosechas en las carreteras.

Los vecinos desatienden tu existencia.

“Media noche en punto; el mago de Siam con los nervios de punta, enfurecido por la aparición de Denis, al ser descubierto con una dama, sin embargo el lobo-hombre se alejaba ya tan discreto como siempre barboteando una excusa. El mago de Siam se abalanzo sobre la inocente bestia, mordiéndole cruelmente el codillo” [Boris me lo dijo después de una de sus sesiones de jazz, un poco después de cerrar el piano.]

¿El Mago de Siam era hombre lobo?

sin lugar a dudas, pervirtió al buen lobo en humano.

Se sintió presa del pánico por el peligro que cargaba en su talega como hombre

entre los humanos.

En la habitación Denis y la joven deshilaron la piel de una luna llena,

hasta morir en pequeñas dosis.

“El lobo-hombre salió y tomo el bulevar. Era noche. Que mala suerte la mordedura del Mago de Siam, la trasformación habría de limitarse a los días de plenilunio. Pero no dejaba de sentir sus secuelas y esa cólera constante, ese deseo de venganza no dejaba de inquietarlo”[¿También me lo dijo Vian? Así lo creo.]

Un aullido de lobo cimbró los muros del hostal,

la mujer intentaba robarle al lobhombre.

De nuevo hierba y jacintos azules, pero carne ahora. Desventura.

Apetitos tósigos, bebedizos que saturan las venas de Denis.

¿En qué momento trastocó la realidad el mago? El lobo puede ser, ¿o no?

CUENTO CORTO: CEGUERA

2011-08-24T12:02:00.000-07:00

Vio el espejo manchado de una silueta desconocida, era él. El cuartucho estaba tibio y por el vidrio helado de la ventana podía contemplar las azoteas sucias de sus vecinos, algunas luces de la calle ya estaban encendidas, pero aún el paisaje urbano y luminoso no aparecía completo. Sabía que cualquier señal de inocencia quedaría marchita y atrapada en la red de su miedo. La mujer que conoció en el bar había muerto en su cama sin que hubiera quedado algún rastro de ella, ni siquiera su sudor mezclado con la sangre sobre las sábanas de franela. Pero él aún podía verla desnuda, burlándose de su cuerpo enjuto y de sus cortas piernas.

No se podía reconocer en las profundidades del espejo, porque le parecía fingida su cara de remordimiento. Con el paso de los minutos los objetos, uno a uno, fueron desapareciendo de la habitación, hasta el cuchillo y la sangre que momentos antes tenía en las manos. En sus pupilas, a pesar de su ceguera repentina, no pudo encontrar otra cosa que no fuera la satisfacción inmensa que da la única e inevitable oportunidad de hacerse justicia. Sin embargo, lo último que recuerda, antes de perder la vista para siempre, fue su cuerpo endeble y sus piernas desnudas y cortas reflejadas en su espejo.

CUENTO: AMISTADES PARA TODA LA VIDA

2010-07-26T15:31:00.000-07:00

María no puede más, la pierna duele.

Piensa; son mis últimos pasos. Cerros de basura lastiman el cielo.

Cambia el entorno. Paisaje insólito. Todos se acostumbraron ya.

Correr hacia el tercer camión…

: imposible,

sólo sus compañeros y algunos perros cojos bajo la descarga.

Aroma dulzón y podrido.

El basural titila, astro de medio día, brillo de plástico,

latas, bolsas de polietileno,

cadáveres.

María sentada a los pies de uno de los cerros. Manos vacías:

desde hace años es parte del horizonte.

Levanta su pantalón raído, ve su herida como boca que grita…

; en la quietud, las pequeñas se mueven dentro de la niña maría,

a veces duermen como si no quisieran molestar más

su pierna purulenta

Doña Juana se compadece. Y la lleva a la clínica.

La sala de curaciones es estrecha…

: apenas cabe médico y pepenadora.

María nunca había visto un piso tan blanco.

Él médico mira la pantorrilla infectada.

Mejillas húmedas, mortificación,

dolor.

Una enfermera de alcohol sana la herida.

Tenemos que sacarlas, Dice el doctor.

María dice: ¡no!

La niña hace un berrinche descomunal.

Extraen una por una. Ella dice: cada una tiene su nombre.

Nadie escucha.

Le gusta el movimiento de las diminutas dentro de su pierna.

El médico saca la primera lombriz,

se ensortija entre las pinzas del doctor, igual que las demás.

María, huye de la clínica.

En la mano: un frasco. (Universos de lombrices en un frasco)

Las pequeñas se mueven en su transparencia,

igual a fetos diminutos.

Ella siente un vacío que duele como el abandono.

Se pregunta: ¿cómo pepenaré con una sola mano

si tengo que cuidar el frasco con la otra?

María, es otra lombriz en la basura.

CUENTO: EL PASEO

2010-06-28T15:38:00.000-07:00

Rocky, el perro de Joaquín, está desesperado por salir a dar su paseo diario. Joaquín dice que regresera en un rato. Su mujer no presta demasiada atención y sigue lavando los trastes. Pasan varias horas, por fin, Joaquín regresa. Susana huele en su camisa el humo del tráfico de las seis de la tarde; sacude el lomo del perro, las pelusas grisáceas del anochecer. Pregunta por qué llegó tarde, pero Joaquín sólo levanta los hombros y suspira.

Al otro día y a la misma hora, el hombre vuelve a pasear al perro. Susana espera. Esta vez llega en la noche, con un acento extraño que apenas se percibe. Rocky lleva en sus patas el polvo de otro barrio, el polen de las magnolias de un patio escondido.

Se evaporan los días. Se marca, cada vez más, el acento extranjero de su esposa hasta no entender lo que dice. La mujer se siente invisible, como una historia que ya nadie se acuerda de contar.

Susana con las yemas de los dedos acaricia a la tristeza. Sospecha que la catástrofe está cerca. Un día Rocky le gruñe como si fuera una desconocida. Intenta estudiar las palabras que ahora son un misterio, agudiza el olfato y por las noches explora los tatuajes que dibujan lugares sobre la piel de su esposo. Descubre una habitación que aún huele a cama nueva y una ventana estrecha donde a penas se ve la silueta de Rocky, que ahora es otro perro, y la mascota de otro dueño. Susana temerosa de su ensoñación, arrastra su noche como una frazada que aprieta sobre su mejilla y huye a otro cuarto.

Ya se ven desde la bruma algunas estrellas como lunares palpitantes, ella logra, de golpe, entender todas las señales y las reduce a una frase: Joaquín y Rocky no van a regresar, ahora tienen una nueva dirección. Susana descansa: ya no tiene que esperarlos. Esa noche acostada en su cama, piensa que mañana cambiará la chapa de la puerta y tirará el plato mugroso del perro.

Gabriela d´Arbel

LA CASA QUE SE ROBÓ A LA LUNA

2010-04-26T11:29:00.000-07:00

Los ladrillos se desprenden de los cimientos. La casa va avanzando con lentitud, como un dinosaurio viejo. Cruza la calle, es un buque de dos pisos que se aleja. Por unos segundos pienso que se derrumbará, pero sigue moviéndose como si nada.

Desbarata los patios, revienta los tendederos donde la ropa blanca intenta sostenerse. Su torre cuadrada se lleva los cables de luz. Parte en dos la calzada y captura a las plameras. Se aleja de mí. Sólo entré una vez y el recuerdo también se va, viaja con ella, lo puedo ver en el balcón central, es una mancha llena de imágenes que con los minutos se van desvaneciendo.

No puedo creer que ya no esté en su lugar, duró tantos años quieta, muy quieta, haciéndose vieja, tan familiar para los vecinos. Víctima de abandonos, de maltratos, de restauraciones. Quiero seguirla, pero avanza rápido y se pierde en las espaldas de los edificios. Desciende la noche, a pesar de la negrura, ahora es más fácil verla. En su andar la luna se atora en la torre, una mujer de lentes intenta liberarla. La casa no deja de avanzar. Puedo verla porque lleva su propio, inmenso foco encendido, todo lo demás es oscuridad. Es codiciosa por que en ella navegan los fantasmas que se fueron refugiando, con el tiempo, sobre las macetas del patio, dentro del sótano, entre la ropa del closet, en el horno cálido del la cocina.

Ya no la veo, sólo a la luna que desistió de luchar por zafarse, se resigna a perder su rumbo y sigue el mapa que va dejando la casa por toda la ciudad.

Ahora yo formó parte del caos que dejó a su paso, mi mente esta vacía, mis pensamientos se fueron con ella.

Cuento sacado del libro: la casa azul autora: Gabriela d´Arbel.

CUENTO: MÁS ALLA DE TU INTIMIDAD

2010-03-17T11:29:00.000-07:00

Me gusta cuando cortas pequeños pedazos de queso, cuando sólo pones un poco de leche en tu vaso. Comes tan poco. Me entretiene escucharte cuando, en voz alta, piensas en tus historias, cuando besas el espejo o huyes del silencio y lo rompes tarareando una canción.

No sabes cómo disfruto, cuando dejas la copa de vino en la sala y yo persigo tus huellas en su trasparencia, y gozo lamiendo las diminutas partículas de saliva que dejas en su canto. Sentir, por las noches, tus movimientos cuando duermes, a veces agitados, otras tan serenos como los fragmentos de luna que algunas veces no deja dormir a los muebles de tu cuarto. ¿Sabías que hablas mientras duermes, que cuentas anécdotas que sólo los grillos y los gatos pueden entender?

No sé cuánto tiempo pueda durar así, viviendo de ti. En los escondites que se han vuelto cotidianos. Te veo desde el cuarto de servicio antes de que te vayas, nunca te acabas la leche. Después bebo lo que quedó en tu vaso, devoro dos rebanadas de jamón, quizás un poco de queso. En las noches vivo debajo de tu cama y me cobija el polvo, y los ruidos que haces.

No me gustan tus fiestas porque me obligas a ir al sótano, no quiero que tus amigos me perciban. Lo bueno es que organizas muy pocas. No me quiero ir, me gustaría seguir comiendo tus manzanas, bañarme en tu tina y perseguir los cabellos que dejaste y aún flotan en el agua enjabonada. Algunas veces estuve a punto de abrazarte y decirte que llevo mucho tiempo viviendo contigo; decirte que conozco cada movimiento tuyo, aún en la intimidad; que tu perro sabe que estoy aquí y ya me quiere. Pero no te lo diré, quiero que esto dure un poco más.

La cotidianidad en que vives te protege y me protege. Sé lo que harás y sé lo que haré. No quiero que llegue nadie a vivir contigo porque tomaré una decisión drástica, y dejaré salir mi rabia. Terminaremos en esta casa como en una tumba.

Cuento sacado del libro La casa azul, Autora: Gabriela d´Arbel. Protegido por derechos de autor.

UN CAMINO ENTRE LOS NOPALES

2009-12-10T14:33:00.000-08:00

La vereda era una serpiente polvosa y el medio día se precipitaba entre los cactos. Nicolás sacó su cantimplora de cuero y calculó la cantidad de tragos que debía dar para que el agua no se le acabara antes de llegar a su casa. El camino era largo y difícil.

Cerca del barranco lo encontró, estaba envuelto en una cobija. Nicolás se quedó quieto. Esperó unos minutos y se acercó. Era un recién nacido, aún tenía el cordón umbilical, buscó a quien lo pudo dejar ahí, pero sólo escuchó a las perdices entre los matorrales. Dejó pasar unos minutos, nadie llegó. Ya no tenía tiempo de esperar más, pero no podía dejarlo a su suerte y se lo llevó. Después de un rato la tierra seca se le pegaba en el rostro sudoroso. Estaba muy cansado y le dolían los brazos.

“A Toña le gustará cuidar al niño”, pensó.

Después de media hora sus rodillas ya no podían soportar el peso. Vio de nuevo al bebé, el color de sus ojos era más definido y su cabello lacio más grueso. Intentó acomodarlo de otro modo, pero se dio cuenta que ya no era tan fácil como al principio. Le dio el agua que le quedaba. Descansó un momento. Ya estaba sobre el cerro un cielo rojizo. El niño lo observaba y eso lo incomodó. Siguió su camino con él a cuestas, ahora calculaba que pesaba tres veces más que al principio.

Cuando llegó al rancho le dolía como nunca la espalda, puso al muchacho en una banca. Éste ya podía caminar y se fue rumbo al río. Volteó a ver al hombre por un momento, con burla. Sonrío y entre los labios se asomaban los dientes. Nicolás sintió un terror que no podría compartir con nadie, quién creería su historia. Lo observó hasta que desapareció sin saber qué pensar, no le cabía en la cabeza que un bebé pudiera crecer tanto en unas horas. Se quedó petrificado mientras veía cómo se alejaba la figura oscura de un hombre maduro.

Cuento sacado del libro La Casa azul, Autora: Gabriela d´Arbel Protegido por derechos de autor.

CUENTO: TOÑA LA DEL DIEZ

2009-11-23T15:23:00.000-08:00

En la privada, todos tenían en la alacena un frasco repleto de monedas de diez centavos por si alguna vez, a las doce del día, ella tocaba a la puerta.

Aquella noche Toña quedó recargada en la puerta observando cómo Elías y Josué, sus hijos, se alejaban. Esperaba que alguno de ellos mirara a su madre, pero no, se subieron al auto y escaparon de ella. Toña no lo quería aceptar pero el remordimiento, desde ese día, vivía en ella como un espino que no dejaba de desgarrar su interior.

Mi abuela me platicó esta historia. Me contó que Toña fue con el padre Bernardo, párroco de la colonia, para confesar sus faltas. Todos en la privada conocían esos pecados. Doña Toña a pesar del dinero que tenía era tacaña con sus dos hijos y además les pegaba mucho, una vez a mi abuela le tocó ver cómo los golpeó, con un fuete.

Eran tantas las faltas de Toña, que duró hablando con el sacerdote muchas horas, decían que después de la confesión, el padre Bernardo parecía más viejo. Las bancas y las paredes de la parroquia quedaron obscuras, como si un humo gris las hubiera manchado.

La penitencia que le ordenó el padre fue pedir limosna durante dos meses, a las doce del día, cuando el sol era tan intenso, que como un mar amarillento derretía el asfalto. Solamente podía pedir monedas de diez centavos, si le daban más de esa cantidad o menos, debía regresar la moneda.

La mujer tenía la esperanza de que si realizaba este sacrificio sus hijos la perdonarían, pero ellos no regresaron jamás. Así duró algunas semanas, la pobre de Toña, con un vaso de peltre, pidiendo sólo monedas de diez centavos, pero su salud ya no estaba para esos esfuerzos. Un día mientras recorría la avenida esquivando a los autos, cayó atrapada en un infarto. Llegó una ambulancia de la cruz roja, pero nadie de los vecinos supo qué sucedió con el cuerpo.

Después de algunos meses de la muerte. En la casa de Doña Toña, de vez en cuando, se prendía en su recámara una luz lagañosa.

Lo de las visitas a las casas fue después. Una tarde tocaron en la puerta de doña Carmen, la vecina de mi abuelita. La señora abrió la puerta y vio a una mujer que le pedía un diez, Carmen se acercó para verla bien, era Toña, las arrugas formaban una máscara de amargura y sus ojos eran dos carbones encendidos. Para la mala suerte de doña Carmen no pudo encontrar una sola moneda de diez centavos en su monedero. La mujer se puso furiosa gritando palabras incomprensibles. Después de aquella visita, Carmen duro días llorando y aterrada sin saber por qué, hasta que un día no se escuchó un solo latido en su pecho. Dicen que se contagió de la amargura, de Toña la del diez.

Cuento sacado del libro La casa azul, autora Gabriela d´Arbel. Protegido por derechos de autor.

CUENTO: LA YAYA

2009-10-29T20:54:00.000-07:00

Ya no sabíamos qué hacer con la Yaya. Esa noche que se murió. Todos los vecinos querían estar seguros de que el corazón se le hubiera detenido. Trajeron a un médico que les aseguró que ya estaba muerta. Cada quien se fue a su casa y nosotros nos quedamos mirando el cuerpo sin saber qué hacer. Isidro Nos ayudó a preparar el entierro.

Esperamos a que aterrizara la noche y la enterramos en el cementerio que está en las afueras de San Martín, le hicimos una lápida con lo que encontramos y le pusimos una cruz de madera, sin nombre por supuesto, Isidro miraba para todos lados por aquello de que nos hubieran visto. Nadie quería que el cuerpo de la Yaya estuviera cerca de los otros difuntos.

Después de ese día comenzaron los problemas, cuando los pecados de la Yaya se aparecieron en la calle de la Mora, éstos, con sus pelajes pardos se cruzaban de una banqueta a otra perturbando el sueños de los vecinos. En la mañana Alicia nos fue a reclamar que no pudo dormir en toda la noche escuchando aquellas criatura que chillaban tan fuerte que el sonido penetró las paredes de su sueño, volviéndolo todo una pesadilla.

Qué podíamos hacer nosotros, estaba canijo atrapar los pecados de la Yaya, porque sabían donde esconderse, en la mañana se metían a los túneles de las ratas del desierto y por las madrugadas corrían sobre los techos de las casas haciendo ruidos agudos.

Pero eso no fue lo peor, al segundo día del entierro, Oscar el dueño de la tiendita, nos avisó que el cuerpo de la Yaya estaba en el "Callejón de la Cruz", le pedimos a Isidro que nos ayudara a cargar a la abuela. Estaba deformada y dura.

No nos dejaron enterrarla en el cementerio, pusieron a un muchacho a vigilar para que no nos acercáramos. El pobre de Isidro y nosotros hicimos un agujero atrás del cerro, ocultándonos entre los nopales, para dejarla ahí, ese día llegamos a la casa, arrastrando la tarde y mi mamá nos dio agua de limón.

Esa vez duró más días enterrada, pero luego un conocido habló de la calle "Rosas" para que fuéramos por Yaya. Isidro ya no quiso acompañarnos, le dolía la espalda. No tuvimos otra que arrastrar el cuerpo, pesaba mucho, y nos tardamos toda la tarde para llevarlo de nuevo al agujero. Pensamos que la tierra no la quería. Pusimos muchas piedras encima para que no se volviera a salir. No pasó ni un día, cuando nos hablaron de la parroquia para que fuéramos. La abuela Delia estaba en el jardín, frente a la iglesia. Esa tarde ya no fuimos por ella, mejor preparamos nuestras cosas y nos fugamos. Estábamos cansados, no podíamos seguir cargando con todas las maldades de una bruja, aunque fuera nuestra Yaya.

Cuento sacado del libro La casa azul, autora Gabriela d´Arbel.

Protegido por derechos de autor.

CUENTO: MI COMPAÑÍA

2009-09-02T19:13:00.000-07:00

Me gustan los grillos, por que en las noches devoran todos los silencios.

Por: Gabriela d´Arbel.

HAIKÚ

2009-08-28T07:02:00.000-07:00

LOS OJOS DE LA NIÑA

NARRAN UN CUENTO

YO SOY EL PERSONAJE

Por: Gabriela d´Arbel.

CUENTO: NICOTINA. Del libro Cordelia y otros fantasmas

2009-08-28T06:37:00.000-07:00

Nunca hice otra cosa que fumar la vida...

Fernando Pessoa

Con los labios resecos y débiles, arrojas el humo formando círculos que con el aire ondean y ondean hasta deformarse. Esparciéndose por todo el departamento, casi puedes tocar ese telón nebuloso.

Ya perdiste la cuenta de los cigarros que has fumado; sin embargo, te delatan las colillas moribundas que permanecen en tu cementerio tibio. Ahora tus pensamientos salen en forma de niebla sin lograr transformarse en recuerdos. Ya has olvidado todo y no quieres que éstos te obliguen a vivir de nuevo el pasado del que tanto te has escondido, atrapándote en un capullo interminable.

Los fantasmas perezosos de nicotina salen por la ventana apenas abierta. Ya casi no escuchas tu tos, parece lejana, como de alguien que ya no reconoces.

Una liviana cascada de saliva, como hilos trasparentes, recorren las paredes de tu garganta con dolor. Observas el ojo ardiente y escarlata de cigarro encendido, éste parece enorme entre tus dedos machados de ámbar. Tu habitación es ahora una maqueta de cartones viejos. Te sientes ligera y flotas siguiendo las ondulaciones del vasto gas. El pánico de ya no tocar el suelo te invade, pero te acostumbras en unas cuantas horas, que con sus alas de libélula te siguen como fieles mascotas. Tu cuerpo se vuelve tan delgado como la corriente de aire que pastorea la nube condensada. Sales por la ventana y comienzas a elevarte hasta que pierdes toda ubicación. No te importa tu casa, ni la leche que dejaste hirviendo sobre la estufa. Te gusta ese pensamiento irresponsable que sustituye a tu último recuerdo.

Te libera. Vuelas un poco más, alguien del piso cuarto aspira un poco de tu cuerpo y tose, tú sigues elevándote como una interminable medusa. Te llevas sólo unos cuantos minutos que se pegan a tu aliento que ahora modela tu nueva forma. No hay más destellos del pasado que descifrar... Sólo humo.

PARQUE INTERIOR

2009-01-30T21:48:00.000-08:00

El parque se desborda

No se ven rejas

que lo puedan contener.

Tú eres la luz verde

mi parque tibio

interminable ruta.

Después de mucho

te vuelvo a encontrar

mi parque crece.

No quiero salir de él

grito una vez

el parque me olvida.

Por: Gabriela d´Arbel.

CUENTO DE DÍA DE MUERTOS:Todos los días para Olivia

2008-12-03T19:44:00.000-08:00

Las lápidas son cubos pequeños que forman una dentadura de mármol en la tierra. Jacinto acomoda los cempasúchiles como soles marchitos en la tumba de Olivia del Prado. El cementerio luce repleto de gente que celebra días de campo con sus muertos.

Los dedos ligeros del sol de noviembre rebotan en los nombres esculpidos sobre la piedra aunque el resto del año se escondan entre la hierba. Pero eso nunca ocurre en la tumba de Olivia. En ella, Jacinto no deja que las ramas cubran el nombre, para no correr el riesgo de olvidar. Cuando la conoció, todos sus pensamientos cuerdos se pulverizaron. Aquella fotografía en el periódico se estampó en él como una obsesión. La sonrisa de ella parecía salirse del papel, buscando sus labios maduros. Durante horas platicaba con Olivia en medio de alucinaciones.

Empezó la cacería inmediatamente y no fue difícil encontrarla: la familia del Prado era muy conocida en la ciudad.

La siguió a todos lados: por la avenida, a su casa, a pesar del frío y la lluvia. Y sólo con verla se acumuló calor en su estómago. Se concentraba en cada movimiento de sus pasos sin permitir que alguien lo distrajera de su objetivo. Ella no imaginó que la carne de Jacinto se cocinaba en su propia sangre y que eso lo hacía llorar.

El olor de las flores se ha secado en la nariz de Jacinto; por eso les pone más agua de la botella que lleva consigo, aunque sabe que no revivirán.

La gente empieza a irse, la noche arrastra los residuos del día más allá de los cerros calvos. Se estremece al reconocer la misma sensación de aquella vez, cuando se encontró cara a cara con Olivia. Ella caminó rápido entre los árboles despojados de follaje por el otoño. El parque estaba vacío y se arrepintió tarde de cortar camino; pero ya no pudo regresarse y sólo le quedó trotar, pisoteando las sombras, maldiciendo la hora en que se le ocurrió irse a pie.

Jacinto estaba muy cerca de Olivia y acompasó su ritmo con el de la muchacha. Ella lo vio y aceleró más la carrera; no obstante, los pasos de Jacinto, vigorizados por la ansiedad, la alcanzaron. Cuando la detuvo, ella quedó inmóvil. Sólo se escuchaban los alientos desbocados.

Él sonrió y le pidió que no tuviera miedo, que sólo quería conocerla. Su voz salió casi como un suspiro; sus brazos apoyados en un árbol, eran rejas. Ella estaba adherida a la corteza rugosa y no escuchaba lo que él le decía, sólo pensaba en huir. Eso decepcionó a Jacinto, quien intentó repetirle la frase; pero era como si hablara en un idioma que la aterrorizaba. Ella no supo reconocer el día del encuentro, el día donde él por fin desatara la madeja de su timidez.

Con esa amargura que le venía desde adentro, le dio un beso con cautela. Ella lloraba con la cara contraída como un bebé. Él paso los labios sobre su mejilla de sal; recordó la sonrisa pegada en el espejo y se vio a sí mismo, calcinado por la pasión. Sin embargo, el recuerdo empezó a corromperse en su cerebro. Entonces aflojó los brazos sin pensar, hasta desarmar la cárcel.

Olivia quedó confundida por unos minutos, sin entender la actitud de su perseguidor.

Volvió a correr con todas sus fuerzas; pero en su pecho algo incontrolable rebotaba sin ritmo hasta dejarla paralizada. Cayó en la alfombra de hojas y sombras, en medio de un dolor muy fuerte. Vio a Jacinto cerca de ella y a pesar de que todo estaba en penumbras, la piel vieja de él reflejo una luz intensa. Ella, desesperada trató de aferrarse a esa visión, ya sin miedo mezclándola con su último aliento. El hombre se quedó ahí sentado hasta que la noche se evaporó. Por último, pasó su dedo por el sudor congelado de la frente de Olivia y después probó ese sabor amargo que corrompió para siempre su garganta.

No puede evitar ponerse las manos en la cara al recordar. Entierra sus uñas en los pómulos. El día de muertos arde y se consume igual que una colilla de cigarro. Ya no queda nadie. Él trata de levantarse pero no puede. La imagen de Olivia se trepa en sus hombros como todos los días. En lo más profundo de la fosa oye una voz.

Sabe que se trata de ella, exigiéndole que se quede. Con todo, Jacinto se levanta tembloroso y se pone a caminar, pidiéndole entre sollozos que lo deje ir, que regresara al otro día, como siempre.

Sacado del libro: La cerca y un espejo. Autora: Gabriela d´arbel.

OCULTO

2008-10-16T17:55:00.000-07:00

Quiero hacer vibrar tu voz en mi garganta.

Cegar las ventanas y condenar su destino.

Inventar las horas en la entraña más profunda de una habitación.

Gabriela d´Arbel

CUENTO: CALLEJÓN

2008-04-20T18:35:00.000-07:00

...y buscamos lo remoto una

leyenda unos harapos unos ojos

con poquitísimo tiempo para ver

Félix Dauajare

Alberto salió de la oficina más tarde de lo normal. Recorrió la calle de Rayón sin prisa. Estaba muy oscura. Sólo se alcanzaba a ver lo alumbrado por los focos anémicos de los callejones, excepto en uno, donde permanecía una mujer bañada por una luz azul, lo que le daba la apariencia de un ángel abandonado. Sobre su cabello se deslizaba el resplandor y su silueta alargada lucía quebrantable.

Ella clavó la mirada en Alberto, quien detuvo el auto y se quedó mirándola largo tiempo. Élla siguió inmóvil, como si su vida se hubiera detenido al llegar a la boca del callejón. Sólo sus ojos grises se movían, con una sonrisa

conmovedora casi desdibujada, entregada a su paisaje de desdicha.

Alberto acarició con las yemas de los dedos el volante, sin ganas de seguir. Lo sofocaba la calefacción y abrió la ventanilla. Intentó decirle algo con una mueca tonta; pero de inmediato se arrepintió, cohibido por una mirada triste de la mujer. Por eso apretó el acelerador perezosamente, sin dejar de observarla hasta que la perdió en la vuelta. En su cuarto se acostó en la cama desnudo, sintiendo las sábanas frías. No quería olvidarse de la imagen de ella, exitando los surcos de su cerebro. Se imaginó que de algún modo ella seguía ahí; y cuando quisiera, podría encontrarla de nuevo y se acercaría sin su actitud hipócrita compartiendo la misma soledad.

El siguiente día transcurrió estropeado por el tedio. Y la noche abrió la posibilidad de reencontrarla recorrió los callejones con el auto siempre en primera, ronroneando como un gato. Pero cada callejón era idéntico al siguiente. Sólo podría reconocer el sitio por la luz azul que lo hacia diferente: como un escenario triste donde no había quedado ninguna historia que representar. Ya en él, las ratas saltaron indiferentes, igual que sombras enfermas.

Había decidido dejar de recordar. A pesar de tantas huellas de Sandra, las que habían quedado marcadas en su vida diaria. Ella era su esposa. La recordó desnuda con aquella otra mujer encajado como un rompecabezas. Las dos mirándolo con sorpresa por el engaño. Qué fácil sería vaciar la cabeza de pensamientos. Pero los recuerdos se incrustaban como parásitos, lastimándolo.

Entonces él respiraba a medias, llorando en la almohada de Sandra, con la cabeza hundida en ella e intentando conseguir la asfixia. Aunque al final la cobardía lo dejaba, de nuevo, en una vida marcada por el tedio. Luego tomaba una pastilla para dormir, dejando sin remendar sus historias amargas.

Esa madrugada un movimiento sobre la cama lo despertó. A su lado permanecía la mujer del callejón, mirándolo con calidez. Él se levantó de un salto. El cuarto estaba ahogado por una luz marina que escurría, como aceite, por las paredes. Ella se acercó con cuidado para no asustarlo más.

Alberto sintió que sus músculos contraídos se relajaban. Volvió a la cama y se dejó caer.

La luz atravesó los dos cuerpos, trasmitiendoles un calor que ardía sin quemar. Alberto permitió que lo abrazara. La piel de ella estaba sumada a la suya, resbalándose por los hilos de un ensueño que lo envolvió.

Sus besos despintaron la luz que iluminaba a medias sus cuerpos. La piel succionó el deseo hasta agotarlo. Se quedaron dormidos; pero ella partió igual que como se instalo en su cama: inadvertida. Sólo lo estremeció el cuerpo helado de la mañana siguiente.

Las horas de ese día pasaron, como culebras venenosas. El cielo estaba sucio por las nubes plomizas. Y los pensamientos volaron igual que pelusas frente a él. Ella era lo único que necesitaba para resanar los huecos que enfriaban su interior. Al llegar la noche se mantuvo despierto, esperándola. Pero ella tardaba en aparecer. Por eso él se dirigió al callejón. Lo encontró vacío y fumó varios cigarrillos. Cada uno se consumió como parte de su extinción. Por fin, en la madrugada, la vio llegar igual a una sombra, atrapada de golpe por la luz azul que la volvía más real. Alberto se acercó indeciso. Ella no dijo nada y permaneció inmóvil, sin poderlo prevenir de lo que era irremediable. Cayó una gota, voluminosa como una moneda; después muchas otras. El momento se destiño. Alberto perdió la paciencia y se aferró a ella. Sus sombras lucían empapadas, no sólo por la lluvia embravecida sino por el llanto de Alberto, quien se daba cuenta de que el cuerpo de ella se desmoronaba. Y aunque él trataba de sostener los pedazos de barro frío, éstos seguían escurriendo como lodo sobre su camisa.

CUENTO: VIAJE FINAL.( Del libro la Cerca y un espejo)

2008-04-13T19:17:00.000-07:00

Nos encontramos como cada miércoles en el café. Me recargué con los codos en la mesa para poner toda mi atención en tus ojos. Y me fijé tanto en ellos que algo sucedió: sentí que me ahogaba en una especie de laguna. Al principio mi nado carecía de sincronía y eso me provocó una ansiedad que se pegaba al pecho, como miles de avispas.

Después de unos segundos, me di cuenta de que estaba dentro

de un líquido oscuro, fácil de controlar. Pero éste me impedía ver

y no tenía idea de la profundidad. Por eso avancé hacia el centro del iris, sin acercarme demasiado a la pupila.

La luz de la lámpara del saloncito producía cierto reflejo, deformándose con las ondas que yo provocaba con mis giros.

Entonces, una ola más grande me hizo perder la concentración. Y bebí un sorbo de ese fluido, que era tinta. El sabor resulto amargo y me quemó la lengua. Yo seguí nadando, con la cabeza erguida para no tragar tinta de nuevo.

Pensé que quizás me buscarías en cada rincón del café y eso me angustió.

De pronto, sentí movimientos en el fondo, como un remolino: eran tus pupilas que se dilataron. Vi el resplandor de la luna nueva. Estaba en la calle. En un intento por salir, me sostuve de una pestaña cuando parpadeaste; Pero me resbalé.

Después, apenas se vio la orilla, con un sin fin de pestañas alrededor, igual que estacas erectas. Traté de flotar sin moverme pero me hundí. No me quedó mas que

seguir adelante. La tinta parecía más densa, debido a mi cansancio. Por eso me dejé llevar y caí dentro de tu pupila. Crucé un trecho acuoso, después de unos instantes y llegué hasta la suave retina. Dormí no se cuanto rato hasta que tus movimientos

me despertaron.

Mis pasos fueron cuidadosos para no dañar esa tela sensible. Es agradable estar dentro de tu cuerpo tibio: ya no tengo que despedirme, ni esconderme.

Caminé atravesando el nervio óptico, bebiendo algo de sangre hasta que llegué al cerebro.

Ahí tu olor me impregnó.

Tus pensamientos van y vienen como autobuses repletos. No creí que tuvieran este color: Azul cobalto. Y deambulando entre la masa encefálica he descubierto que en este laberinto no se puede llegar a ninguna parte.

La única idea que se me ocurrió, al principio fue la de subirme a uno de tus pensamientos azulados. Y en él, creo, llevo años viajando de un lado a otro de tu cabeza.

Cuento del libro "La cerca y un espejo"

CUENTO: LAGUNA (Libro la cerca y un espejo)

2008-04-10T07:11:00.000-07:00

En esta oscuridad ya no queda una sola viruta de luz. El camino que sigo es una costura de la noche. Pero aún así puedo ver mi cuerpo, por las llamas azules que van de un lado a otro de mi piel. No la calcinan, sin embargo, me duele hasta desquiciarme. Las espinas oxidadas que forman la ruta, lamentan no ensartarme. Y yo también.

Cruzo ahora esta laguna que es tu espejo negro, donde se reflejan nuestros ojos. Me he deslizado a lo largo de un gran tramo. Ya queda lejos la orilla y siento vértigo al caminar sin puente de por medio. Sigo tus palabras entintadas que manchan mis sentidos conectados a los tuyos.

Una que otra lágrima quiere hacer un mar de esta agua. Pero no la contamina sólo la agita y las plantas de los pies pierden establidad.

¿Cuánto podrá faltar para que mi última arteria se conecte con la tuya antes de que mi sangre se seque?

CUENTO: EL TERCER PISO (Libro Cordelia y otros fantasmas)

2008-04-09T15:00:00.000-07:00

Tu cara ha cambiado, tus dientes parecen más grandes, tu cabello lanoso ya empieza a caer, pero eso no se compara con lo que sientes dentro. Ese frío sólido concentrado en tus arterias.

Los ruidos en el tercer piso son más descarados. Esperas que vengan por ti. Sin embargo te dejarán sufrir un poco más hasta que te vuelvas parte de ellos dejándoles sólo tu cadáver. Recuerdas a Günter, ahora en forma de un fantasma casual que te ayudó a cavar tu fosa.

En el jardín están cayendo pelusas blancas que nunca habías visto, las observas desde el sillón azul. Se acumulan en el piso como un tapete tejido de hielo.

No sabes cuanto tiempo ha pasado desde que se fue de viaje, y te dejó en la casa prometiendo volver pronto, en estas semanas ya no puedes reconocerte. El averno que todavía ayer permanecía en el exterior ya entró en tu cabeza.

Casi no te acuerdas de la cara de Günter, no obstante aún los recuerdos aterrizan de vez en cuando con sus aguijones torturándote de nuevo.

Recuerdas el calor húmedo del puerto de Veracruz, la plaza atestada de turistas en mesas de lámina tomando cerveza, los sonidos de música norteña y jarocha mezclándose entre el caos. Lo viste sentado solo con un tarro de cerveza, riendo como idiota mientras una mujer vieja bailaba frenéticamente por dinero al compás de la marimba. No te llamó la atención por su atractivo, sino por el hecho de no ser mexicano. Te causaba tanta curiosidad que sólo la sacarías si te llegaba a acariciar. Él te invitó una cerveza y tú no lo pensaste siquiera, platicaron durante toda la noche, era agradable esa combinación de aliento a cerveza y español con acento. La química cadenciosa entre ustedes bailaba de un beso a otro y todo el tiempo te imaginaste con él desnuda en la cama, tu piel obscura anudada en ese cuerpo casi albino.

Fueron al hotel frente a la plaza. El ruido de la música se escuchaba intenso y quedó grabado en las paredes de tu memoria. Él te acarició tan suavemente que sentiste recelo, te quitó el vestido perdiendo sus manos lívidas sobre el laberinto que eras tu misma. La música sonaba más armoniosa, eso te relajó. El delirio que dibujaste en su cuerpo no creció mucho durante la madrugada.

Ahora los sonidos del tercer piso ya no te estremecen, sabes que el peligro está llegando en pequeñas bocanadas. Tu angustia aumenta por la espera desquiciante, preferirías ir por tu propio pie al sacrificio

No revisas los anaqueles, no quieres saber cuándo encontraras la última lata de col agria.

Recuerdas cuando llegaron a la casa, te tumbaste en el sillón azul. El óleo del hombre desnudo en colores índigos quedó frente a ti, luego poso las manos sobre tu espalda desabrochando tu blusa dorada.

Sentiste vergüenza cuando te miró los pechos de barro negro. Se acercó reposando sus labios en tu pezón moreno toda la noche, así parecías romper la armonía de ese micromundo ordenado, sin embargo el hombre rubio no parecía cansarse de ti. Desde ese momento tu confianza creció irresponsablemente asfixiando tu cordura. Günter nunca te habló del tercer piso hasta el día que él salió de viaje y exploraste cada lugar de la casa.

En el segundo piso había una pequeña escalera angosta que daba a una puerta cerrada. La trataste de abrir pero no había llave.

Después de ese día los ruidos llegaron como una avalancha incontrolable y él no regresó.

Una mañana en que la curiosidad te jaló hasta el tercer piso, sólo diste vuelta a la perilla y la puerta se abrió haciendo un crujido tan prolongado que fue inevitable retroceder. percibiste un olor a historia vieja hecha de polvo y piel y te hizo vomitar.

Te asomaste por una ventana para respirar el aire frío y restablecerte, sin embargo te perturbaron los cambios en el jardín, alguien había sembrado flores y limpió la hierba sin tu consentimiento. Fuiste hasta la esquina de la calle, solo encontraste algunas mujeres que regresaban con sus canastas repletas de verduras, intentaste comunicarte; una de ellas, preocupada, te prestó atención pero fue imposible darte a entender y volviste a casa arrastrando el lastre de tu frustración.

El sol ralo de Alemania no tiene comparación con el sol viril de Veracruz.

Ahora es extraño haber pensado alguna vez que nunca dejarías de sentir su ardor. Cuando andabas por el malecón comprando collares de pedacearía de conchas, mientras coqueteabas con los turistas azorados. A ellos les gustaba el olor del agua salada en tu cuerpo profuso y la medusa furiosa de tu cabello. Inconscientemente intentas oler tu piel, mas ese aroma a sal te abandonó hace meses.

Los sonidos que no podías interpretar ahora los entiendes igual a un idioma familiar; los pasos en la escalera, voces gritando que no perdonan tu audacia, el alacrán que se pasea todos los días dentro de las habitaciones raspando las paredes con sus tenazas. Pero te refugias en la única tierra conocida, los recuerdos.

Vuelves una y otra vez a repasar las calles de Veracruz en la noche húmeda, las cuales todavía reposan en tu cabello como prendedores. Tus paseos clandestinos entre la muchedumbre envuelta en la fiesta interminable del puerto.

Una madrugada el polvo luminoso de la luna teutona contaminó la habitación. Era imposible dormir con tanta claridad. No obstante sabías que no era sólo la luz; también la noche era un cuerpo aplastante con olor a miedo.

Volteaste hacia la puerta y viste a uno de ellos recargado en el marco observándote. La luz nutrida le rellenó las mejillas marchitas. Mantuviste tu cuerpo rígido y le diste la espalda negando su existencia, escuchaste sus pasos firmes, el llegó hasta la orilla de tu cama. Palpó tu espalda desnuda, sin pasión, sólo curiosidad. Sus dedos ardían, dejando en tu piel cicatrices. Pasaron algunos minutos y desapareció como llegó, entre los pliegues de la oscuridad.

Llega un recuerdo en forma de sonido. Es el dominó de tu padre chocando pieza contra pieza sobre la mesa asoleada del comedor. Ese rostro envejecido y concentrado en el juego. Todavía puedes oler el humo de su puro. Tú sentada en el piso de losa sintiendo el calor en tus muslos. Ese día esperaste a que diera la hora para irte hacia Günter sin dejar indicio; una dirección, un teléfono, y así reforzaste tu destino miserable. Esta sentencia te golpea en la cabeza como una pedrada. El frío empaña los vidrios de la casa, quieres salir pero todas las puertas y ventanas ahora están cerradas.

Luchas con las cerraduras sin embargo tu voluntad hace mucho tiempo que se fugó.

¿Dónde estará Günter? Te preguntas en voz alta esperando la respuesta, y sólo una urraca te contesta desde una rama congelada, ahogándose en un graznido vacío.

CUENTO DEL LIBRO "CORDELIA Y OTROS FANTASMAS"